Talking the people means,
My parents used to say...
And now, i have to see this.

War, war, war, war...WAR,WAR, WAAAR ohhh war...
War hurts one look

Love is better than war,
but sometimes it also doleful,
And now, i have to see this. 

VELHA INFANCIA

Você é assim
Um sonho pra mim
E quando eu não te vejo
Eu penso em você
Desde o amanhecer
Até quando eu me deito...

Eu gosto de você
E gosto de ficar com você
Meu riso é tão feliz contigo
O meu melhor amigo
É o meu amor...

E a gente canta
E a gente dança
E a gente não se cansa
De ser criança
A gente brinca
Na nossa velha infância...

Seus olhos meu clarão
Me guiam dentro da escuridão
Seus pés me abrem o caminho
Eu sigo e nunca me sinto só...

Você é assim
Um sonho pra mim
Quero te encher de beijos
Eu penso em você
Desde o amanhecer
Até quando eu me deito...

Eu gosto de você
E gosto de ficar com você
Meu riso é tão feliz contigo
O meu melhor amigo
É o meu amor...

E a gente canta
E a gente dança
E a gente não se cansa
De ser criança
A gente brinca
Na nossa velha infância...

Seus olhos meu clarão
Me guiam dentro da escuridão
Seus pés me abrem o caminho
Eu sigo e nunca me sinto só...

Você é assim
Um sonho pra mim
Você é assim...
Você é assim...
Você é assim...

-"Você é assim
Um sonho pra mim
E quando eu não te vejo
Penso em você
Desde o amanhecer
Até quando me deito
Eu gosto de você
Eu gosto de ficar com você
Meu riso é tão feliz contigo
O meu melhor amigo
É o meu amor"

Mundo Amarillo / Albert Espinosa

El mundo amarillo es un mundo fantástico que quiero compartir contigo. Es el mundo de los descubrimientos que hice durante diez años que estuve enfermo de cáncer. Es curioso, pero la fuerza, la vitalidad, y los hallazgos que haces cuando estás enfermo sirven también cuando estás bien, en el día a día.
!Los Amarillos", que son el nuevo escalafón de la amistad, esas personas que no son amantes ni amigos, esa gente que se cruza en tu vida y que con una sola conversación, puede llegar a cambiártela.

El mundo amarillo habla de lo sencillo que es creer en los sueños para que estos se creen. Y esque el creer, y crear... están tan solo a una letra, ¿No? 

Tortura: El machacador de cabezas

Un torno era girado para aplastar el cráneo. Un utensilio en el cual introducían tu cabeza y mediante un rodamiento te apretaban la cabeza por arriba , mientras que por abajo estaba el tope con tu barbilla. Los dientes estallaban o se iban clavando en los huesos de la mandíbulas, los ojos se salían de sus cuencas debido a la presión cuando el cráneo se rompía y finalmente podía incluso salirse el cerebro por los oídos.

Tortura del descuartizado por caballos

En la foto puede observarse como se empleaban caballos para arrancarte las extremidades.


Una versión del potro un tanto macabra, se ataba una cuerda a cada extremidad del prisionero y a su vez el otro extremo de la cuerda a un caballo, de este modo un caballo estiraría un brazo o una pierna, en un momento determinado se fustigaba a los cuatro caballos que tiraban con fuerza de la cuerda arrancando literalmente la extremidad del torturado. En algunas ocasiones, se ataba una cuerda también al cuello, para asegurarse de que la persona quedaba completamente descuartizada.

Esta era una ejecución pública que se solía emplear para asesinatos o intentos de asesinato a la realeza u otros nobles. Era una de las ejecuciones preferidas del populacho.

Ataque de Histeria

Primer dia de clase.

Me asignan un pupitre, me ponen un compañero al lado, y nuevos profesores.
¿Que que pienso? Menuda mierda... Yo ya estaba bien en segundo, ¿por que tengo que volver a empezar con todo? Nuevas caras, nuevos nombres, y sobretodo nuevas miradas clavadas en mi vestimenta “rarita”. En fin, un bostezo me sirve para empezar con mejor pie mi primer dia de clase.
Miro mi horario, en ese papel pone que a segunda hora me toca alternativa... Que pastel, me toca bajar a la primera planta, y encima medio dormida. Ahí empiezo a aburrirme, mucho, muchisimo, me desespero, comienzo a hablar con la compañera de al lado. El profe me riñe, y me manda a callar. Le miro con mala cara, y saco mi libreta, que en la primera hora ya esta llena de garabatos y dibujos... Suena el timbre, podemos marcharnos a la siguiente clase.
Es ahi, justo cuando estás aburrido, cuando llega la histeria, ganas de gritar, saltar, correr, disfrutar, y hacer lo que te venga en gana, y si alguien te lo impide puede llegar a ser una catastrofe. Los ataques de histeria pueden ocurrir por muchas razones, una, y la que suele ser la mas común, es por nervios, nervios que acumulados tienen que expulsarse de alguna forma, y como no, manifestarse.
A lo que iba, primer dia de clase, segunda hora de la mañana; Sociales.
Comienza la fase; “Tristeza y añoranza” que es el primer síntoma para un ataque histérico.
Basta con que eches de menos a alguien, o te acuerdes de una persona que en su día perdiste, para ponerte muy sensible, y estar deprimido unos segundos.
Edgar, te echo de menos... Edgar es mi novio de diez y seis años, le quiero con locura, nunca mejor dicho, llevo sin verle aproximadamente una semana, y me muero por estar con el ¡YA!.
Esa fue mi causa de tristeza para comenzar la segunda fase del ataque; “Necesidad de actividad física” Tu cuerpo comienza con el minifiesto, ya empiezas a mover el pie o la mano repetidas veces sin parar. En esta parte del proceso si que si, aqui ya nadie te puede parar, ya te ves tirando sillas por la ventana, haciendo esprints por el pasillo principal con la camiseta atada al rededor de los brazos, o puede que subida a tu pupitre saltando sobre las cabezas de tus compañeros de clase.
A alguna gente le parecerá divertido, a otra preocupante, y puede que algunos piensen, que quienes tienen ataques de este tipo, están locos. Pues no.  Me llamo Sara García, odio estudiar, amo a mi novio, y soy feliz con lo que tengo.
Poco a poco ireis sabiendo mas de mi, pero por ahora ¡Cuidado con los ataques emocionales, pueden jugarte una mala pasada!

Atte: Sa Ra~

Sucesos

Todo esta oscuro en el comedor de casa de mi padre. No hay nadie, ni un alma, creo estar sola en casa, y digo creo, porque nunca acabas de decir la verdad diciendo que no hay nadie mas que tu.

Dos meses antes;
La misma escena, solitaria, oscura y siniestra, soledad, dos velas sobre la mesa, y las palabras de mi padre desvaneciendose  por el pasillo principal de una casa de mas de dos cientos metros. Me dijo que no abriera la puerta a nadie, que llevaba llaves.  Sentada en una de las enormes  sillas de mimbre , me giré para comprovar que mi padre se había marchado, un acto de costumbre, supongo. Me aseguré de que la puerta estubiese bien cerrada, así que eché el pestillo, y me volví para el comedor  mirando a mi alrededor, como si nunca hubiese estado en esta casa, como si fuese desconocida para mi, con un candelabro encendido  para alumbrar mi paso, y mi camisón de seda arrastrando por la moqueta.  Me quedé parada justo delante del recibidor de la puerta trasera. Observé la figura de metraquilato que estaba sobre el tapete de ganchillo de mi abuela. Era una mano de mujer abierta entrelazada con una zarza y un rosal. La figura no mostraba el daño que la mano reflejaba, pero imaginé por la expresión de sus dedos que sentía dolor, mucho dolor, y es que si estás sola, en una mansión de dos cientos metros, a oscuras, con el vinilo de country favorito de mi padre sonando en el tocadiscos, y al mirar por la ventana solo ves jardín, no puedes dejar de pensar, que en cualquier momento, una figura de las que hay expuestas en alguna estantería, cobrara vida y te hará la tuya imposible por una noche.
Pasada la media hora, mi padre seguía sin aparecer. Entré en mi habitación, me acosté en la cama con la espalda reposando en un cojín, y cojí un libro. “England’s Dreaming, los Sex Pistols y El punk rock, Jon Savage” Mi libro favorito de entre mil quinientos de la biblioteca de mi cuarto.
Lo abrí, exactamente por la pagina ciento cincuenta y seis, y me puse a leer con la lámpara de mi mesita encendida y la ventana que esta detras de mi espalda abierta.
Sonreí, la brisa que entraba por la ventana me hacía cosquillas, me giré para entornar un poco la cortina, y cuando fui a cerrarla, la figura del recibidor estaba allí, aquella mano tan sofisticada con las zarzas y el rosal. Me asusté, cerré corriendo la ventana y me metí dentro de la cama. Pensé en esa figura de metraquilato ¿que hacía ahi? No dudé un segundo irme de la habitación. Me fuí corriendo a la cocina, y seguí leiendo sin comprension lectora del libro. Leí las tres primeras partes siete veces, y en ninguna comprendí nada de lo que leí, aquel suceso inquitante me podía. ¡No es muy normal que una figura se mueva de aquí para allá! Esta vez me sente de espaldas a la ventana de la cocina, cuando por fin pude concentrarme en el libro, comprendí lo que leía, y me olvidé del tema, una mano de mujer  fue posando sus dedos uno a uno en mi hombro, ,pude contemplar unas  uñas esmaltadas en negro completamente largas y afiladas, de dedos finos y ensangrentados, como si una zarza los ubiese pinchado...
Lo primero que hice fué gritar, gritar con todas mis fuerzas. Tube miedo, mucho miedo. La mano empezó a apretarme el hombro, sus dedos comenzaban a desaparecer entre mis huesos, y una vez desaparecieron totalmente, la misma mano intento estrangularme. Yo seguía sentada contra la ventana, miré hacia la derecha. Un juego de cuchillos estaba a mi alcance, cojí el mas grande y se lo clave a la mano. Ya no notaba presión en mi cuello. Como si esa cosa ubiese caído desplomada al suelo despues de la puñalada. Lloré, desconsoladamente, la puerta de la calle se abrió, me asuste muchisimo, moví la cabeza hacia el lado en que la puerta se abrió, vi que era mi padre. Me miró fijamente a los ojos, y en ver que el suelo de la cocina estaba lleno de sangre, yo tenía un cuchillo en la mano, y mi libro estaba tendido entre mis piernas, roto, vino corriendo a preguntarme que había pasado. Se lo expliqué desde el principio. Todo.  No me creyó. Me metieron en un manicomio para adolescentes. Aquel sitio si que daba miedo, estaba siempre en silencio, y de vez en cuando, por aquellos pasillos blancos immaculados se oían los gritos de algún loco torturado para que tomase la medicación. Cuando creieron que me recuperé,pasados dos meses me sacaron de allí, y ahora, estoy en casa, todo esta oscuro en el comedor de casa de mi padre. No hay nadie, ni un alma, creo estar sola en casa, y digo creo, porque nunca acabas de decir la verdad diciendo que no hay nadie mas que tu.